Subscribe

* indicates required

August 27, 2011

Dreams Deferred

Quiet angriness, quiet sadness in this mourning state ... Things are ok, why shouldn’t they be? Maybe it would have been easier for me to be mean these days, to scream at everyone, to show angriness, wounded pride, wounded heart ... lost in memories, in our games and secrets, lost in a deep wordless tranquility … because I know or I feel the truth, because I felt all these before, this huge hole inside my soul, this quiet angriness, quiet sadness …


Things are going to be ok. In time, they shall be ok. We shall hope again, laugh again, talk again about yesterdays. In time, because today I just want peace, words and deferred dreams.   


What happens to a dream deferred?


                               Langston Hughes




Does it dry up
like a raisin in the sun?
Or fester like a sore--
And then run?
Does it stink like rotten meat?
Or crust and sugar over--
like a syrupy sweet?


Maybe it just sags
like a heavy load.


Or does it explode?

August 14, 2011

1904

I laughed and shook his hand, and made my way back home
I searched for a foreign land, for years and years I roamed
I gazed a gazeless stare, we walked a million hills
I must have died alone, a long long time ago ...


Fowles, in Colectionarul scria: “Am încercat întotdeauna să mă impun vieţii; acum a sosit timpul să las viaţa să mi se impună mie.” Imi place sa fiu ocupata si sa joc sah – e jocul care-mi reflecta probabil gandirea: fac o actiune acum, si un sir de alte evenimente, alte posibilitati, alte sanse sau un alt vid mi se deschide si mi se inchide in fata, cantarind in minte aceste posibile evenimente. Dar ador sa fiu surprinsa, de noi persoane intalnite-n viata, de noi stradute la dreapta si la stanga pe autostrada mea, de prieteni vechi.


Probabil ca am tot incercat sa ma impun vietii. Stii, „condamnarea” noastra, a tuturor, la fericire? Cu totii visam/suntem invatati sa ne dorim o cariera intr-un anumit domeniu, sa fim „cei mai buni” in ceea ce facem, cu totii ne dorim o familie, care sa fie mereu langa noi, un sot/sotie, un copil sau doi (si daca-s doi, de ce sa nu fie trei?), un apartament cat mai spatios, sau de ce nu, o casuta cu o gradina in jur, unde un catel si o pisica sa traiasca impreuna fericiti pana la adanci batraneti ... Numai ca ne dorim toate astea fara a lasa un pic de spatiu realitatii, fara a ne bucura de simplitatea zilei de azi, de ceea ce suntem acum ...


Oare cand mai traim in realitate, in momentul numit acum? Cand suntem mici, ne dorim sa crestem, sa ne luam viata-n maini, sa le aratam tuturor cat de independenti, cat de bine ne descurcam singurei; cand crestem, ne gandim la visurile noastre, ne dorim ceva, si dupa ce am obtinut acel ceva, vrem mai mult; ceea ce ne facea fericiti in urma cu un an, devine acum un lucru indinspensabil in viata noastra, dar paradoxal, insignifiant. Evadam din realitate prin reverii, ne omoram singuri ziua de azi, de acum, prinsi fie in amintirile dureroase ale trecutului, fie in angoasele viitorului, nerealizand cat de multe zile pierdem captivi in propriul labirint ...


I’m dancing a tango with my hybris ... la 1904 gandurile se opresc. Obisnuiam sa incerc sa ma impun vietii. Cu timpul, am invatat sa ascult si sa o analizez. Mai sus, si mai sus, pana-n varf, dincolo de regulile ce le detest, dincolo de amintiri, de azi si de ieri, dincolo de lupte, frici, insensibilitate. Poate ca e doar capricornul din mine, iubitor de munte, poate e doar modalitatea mea de a ma elibera de stres si de tot ceea ce am putut aduna de-a lungul anului sau anilor ... La fel ca si calatoria mea prin Ithaca, e un drum intr-un timp circular, spre adultul-stanca ce e mereu prezent pentru cei dragi, pregatit oricand cu sfaturi rationale, cel care cica nu se sperie de nimic, inspre copilul vulnerabil, ce n-am stiut niciodata sa-l ascult, spre cea care viseaza uneori cu ochii larg deschisi ... E linistea de care mi-e dor si unul din acele lucruri banale, care ascunde atat de multe ... pentru ca daca exista cu adevarat magie pentru mine, aceasta se regaseste in cele mai simple lucruri: in cafeaua calda (si rara) din dimineti aglomerate, in plimbarile lungi sau scurte cu cei mai indragiti prieteni, intr-un refren si-un rand, intr-un varf de munte ...


August 4, 2011

Hybris

Tăcerea cutreieră prin curţi fără să lase hârtii scrise, dintre cele pe care ulterior le vom numi operă. Tăcerea citeşte scrisori aşezată într-un balcon. (Roberto Bolano)


Mazgalesc cartile. Franturi de ganduri, scrise pe margine, sublinieri pe ici, pe colo, intrebari asezate pe un colt de pagina. Daca nu-i cartea mea, imi pregatesc caietul plin de notite, de foite colorate, si acestea mazgalite. Mazgalesc pagini albe cu ganduri razlete, visuri refulate, sentimente de care nu ma stiam in stare. Mi s-a intamplat de cateva ori sa cer opinia oamenilor pe care-i admir, pe care-i cred mai buni decat mine, mai pregatiti decat mine, in povestirile mele. Am primit ca raspuns „este faina” si atat, si m-am simtit jignita. Fara sublinieri, fara comentarii, fara intrebari. Am fost ferm convinsa atunci ca tot ceea ce am scris ar merita sa fie rupt in bucatele si sters din calculator cat mai repede. Mi s-a intamplat sa citesc la randul meu pagini scrise de altii, iar feed-back-ul meu a venit cu intrebari, comentarii, sublinieri, si paradoxal, am jignit fara sa vreau.


Gandim diferit, avem stiluri diferite, cerem altceva. Unii iubesc cartile siropoase, altii le urasc, unii admira stilul clasic, altii cer un strop de modernitate, unora le displac anumite teme, structuri, cuvinte, altii gasesc interesant ceea ce e hidos pentru ceilalti. Ar putea un scriitor sa-i impace pe toti?! La urma urmei, acesta e unul dintre farmecele literaturii ... si totusi, dincolo de comentariile alea bomboase din liceu sau chiar si din facultate, cati cititori pot vedea scriitorul ca o fiinta umana, cu propriile preferinte, propriile defecte, incercand prin scrierile sale sa se multumeasca pe sine, sa-si multumeasca cititorii, criticii ... de ce tine cont un om atunci cand scrie? Cat trebuie sa ia in considerare din sfaturile celorlalti si cat trebuie sa-si asculte propriul instinct?


In cartile citite recent, Bolaño ne spune ca a scris Anvers pentru el insusi, dar „nici de asta nu sunt foarte sigur.[...] Am scris aceasta carte pentru fantasme, singurele care au timp deoarece traiesc in afara timpului.” (Anvers, 7) Roman „anti-literatura”, reflectand in acelasi timp dragostea/nevoia sa pentru literatura. Wright, in Black Boy scrie o alta carte despre scriitori si negri ... in toate autobiografiile lor, aflam despre diferenta dintre ei si ceilalti, despre conflictele dintre ei si parinti, ei si societate, samd. Insa cred ca la un punct Wright exagereaza ... in timp ce Piri Thomas prezinta doar faptele din viata sa in Down These Mean Streets, nestand sa le analizeze, sa le explice, sa creeze execeze despre sentimentele sale, Wright schiteaza mai mult un erou decat un scriitor (negru). Milhail Bulgakov, in Roman teatral, schiteaza inca o data legatura stransa intre creator si creatie, intre drumul parcurs de o scriere de la creare pana la tiparire, drum atat de lung si intortocheat uneori incat insusi scriitorul nu-si mai poate recunoaste opera.


Cand citeam Bulgakov, Roman teatral, ma intrebam oare ce ar fi fost scriitorul acesta fara Maestrul si Margareta. Nu spun ca Roman teatral n-ar fi un roman bunicel, dar nu e extraordinar, iar pe alocuri lasa mult de dorit. Ca sa nu mai vorbesc de sfarsitul in coada de peste. Roman teatral, pe de cealalta parte, prezinta pe scurt un „showbiz scriitoricesc”, o lume parvenita, ipocrita, superficiala, a literatilor, in care cei care pun pret pe literatura sunt si aici niste ... „instrainati”. Desi nu se ridica la valoarea lui Bulgakov, stilul amintind pe alocuri de Amintiri din casa mortilor a lui Dostoievski, Roman teatral merita a fi citit pentru cei ce vor sa vada o evolutie in scriitor, gasind aici schite a unor teme dezvoltate ulterior. De asemenea, ideea de la care porneste, ar putea da de gandit oamenilor interesati de lumea literaturii ...


Bulgakov acorda un loc central actul scrierii, act central, vital, in viata unui scriitor. Maxudov, eroul romanului, scriitor ratat, mediocru, e dispus sa renunte la viata dupa refuzul revistelor literare de-al publica, Maestrul, din Maestrul si Margareta, devine o umbra a ceea ce fusese candva, e distrus si renunta la tot dupa un refuz similar. Bulgakov insusi, are parte de multe refuzuri in viata sa, multe scrieri nu-i sunt publicate, osciliaza intre teatru si proza, si paradoxal, dramatizarea romanului Garda Alba este interzisa in Rusia acelei vremi, desi este piesa preferata a lui Stalin. „Satira, fantastic, tragism.”


Un alt element ce ar trebui luat in seama la Bulgakov este legatura, mai mult sau mai putin conturata, cu Faust, cu Mefisto. Motto-ul din Maestrul si Margareta, atat de bine ales pentru mesajul transmis de romancier, pactul faustic, intors, privit din alte perspective ... aici Mefisto apare in delirul personajului principal, in personajul ce-l anunta ca romanul sau va fi publicat. Si oare actul scrierii, un razboi interior, pastrat inauntru, nu face parte dintr-un pact faustic?

Bird set free

„Every time I find the meaning of life, they change it.” (Daniel Klein) You see, I’ve had a design, and I don’t know where I did wrong. ...